Los conejos no suelen engañar a sus crías, ¿o sí?
Ellos no les susurran al oído que su pelaje no es suave ni les muestran la balanza como si fuera un juez silencioso, porque en sus madrigueras, el peso no mide el valor ni el amor.
Pero hay conejos que no se dan cuenta del daño que hacen, porque sus dientes no rasgan la piel, solo el alma. Dicen cosas entre risas que suenan a juego pero son dolorosas.
Si la cría habla,
la llaman exagerada.
Las crías toman aquellos "consejos" y se rinden, ya no se miran en los charcos ni saltan con libertad. El juez silencioso ha ganado y ellos dejaron de buscar justicia, pero entonces eligen otra forma de brillar, una donde importa más un número que la apariencia como un bosque donde las palabras son armas y escudos.
Donde el brillo no viene del pelaje, sino del pensamiento.
Allí no hay espejos; solo libros, notas perfectas, diplomas colgando como ramas, los conejos adultos celebran porque al menos su cría brilla, y ella festeja porque su valor es reconocido.
Su valor no estaba en el peso, sino en los números, pero incluso ese bosque tiene grietas que la cría no ve: las hojas pesan cuando se mojan de lágrimas escondidas y los diplomas no calientan cuando el invierno llega.
Porque un día la cría tropieza, se cae en una evaluación, en un error y de pronto el bosque entero se tambalea, todo lo que ha conseguido...ha sido perdido.
Si ya no soy la lista... entonces, ¿Qué soy?